Comentario*

“Yo creo que para ser escritor basta con tener algo que decir, en frases propias o ajenas.”

Pio Baroja, escritor español

Le pedí un comentario crítico y no tan destrutivo a un amigo, las siguientes líneas fueron las que me remitió y las que pasaré a postear aqui, seguido por mi respuesta, no tan magnífica..pero mía a fin de cuentas:


"Bueno, creo que has tenido la estimulante iniciativa y creaste tu blog All about love. Te felicito. Pero acabas de comprometerte de una manera particular. Ahora debe ser más cautelosa respecto de lo que dices y escribes. Todo el mundo va a tener la posibilidad de leerte. Y a través de esto, tendrán consideraciones sobre ti. Descubrirán tu personalidad. En el caso de los grandes artistas siempre quedaron claras sus personalidades contradictorias. George Marek en su biografía de Richard Strauss, cuenta que Dostoievski, que analizó profundamente el alma humana y que fue un ardiente defensor de los oprimidos, inadaptados y perseguidos, odiaba a los judíos. Asimismo, se sabe que Tolstoi podía llegar a ser una persona muy cruel. Igualmente a Wagner no se le podía confiar ni dinero ni mujer ajena y de Miguel Ángel mejor no hablo. Aunque como es obvio ni tú, ni yo, tenemos esa altura, sin embargo mostramos conductas contradictorias en menor o igual grado. En mi caso, a veces siento que puedo llegar a amar a los animales, en la misma magnitud con la que puedo odiar a los seres humanos y todas sus estupideces. En tu caso, sea de manera consciente o no, vas a demostrar como eres y como no eres, y como después de no ser, eres y luego dejas de serlo nuevamente.  Aunque en realidad, en este oficio no tan vano de escribir lo que uno piensa, y especialmente lo que uno siente, no hay ni velocidades, ni carreras, ni competencias. No hay fechas ni plazos, ni pendientes ni concursos. Simplemente es la necesidad de enfrentar a una hoja en blanco. Necesidad que es una forma de valentía. Podemos escribir 30 hojas en 5 horas, podemos escribir solo un par de líneas en 8.  Tolstoi demoró 8 años para escribir la Guerra y la Paz (según algunos), nosotros obviamente que ni nos aproximamos a la genialidad del insigne aristócrata ruso, tardaríamos lo mismo para solo escribir unas cuantas líneas memorables, tan sólo unas líneas. Y sin embargo así, quizá, justificaríamos nuestra vida.  Si esa modestia la tuvo Borges, porque no nosotros. Veo que escribiendo se puede expresar mucho y muy bien, como es tu caso. Yo no he llegado a plasmar esos grados de sentimiento, al menos en el papel, no tengo esa facilidad, supongo que me falta adiestramiento, o tal vez el sentimiento mismo. Sin embargo, como ya tú debes saber, siempre habrá algo que no podremos expresar, y no es porque no queramos, es que no sabemos cómo. Ideas y sentimientos que petrificados dentro de nuestro ser no saben como aflorar, o simplemente ignoran que existe una salida. De eso nos daremos cuenta y sin embargo no podremos hacer nada.  Asimismo me comentaste que publicarás tus poemas. Que interesante.  Ojalá pues sean impactantes. Porque según considero un poema debe al menos dejarnos su sabor algunos minutos después de ser leído. Quizá te inspire Dios, quizá el Diablo, que según el parecer de William Blake, es el ángel más bello, el ángel más majestuoso. Cual será tu estilo, no lo sé. Será el estilo de un poeta de las alcantarillas, un poeta maldito, como Leopoldo María Panero, el poeta más respetado y polémico de España: El viento rompe mi cara..y el aire desdibuja mi figura..oy una bruja allá donde no hay nadie..sino un temblor en mis manos cuando escribo el poema.…Locura es estar ausente..Humo es todo lo que queda..De mí la página que no hay..Cae al suelo mi figura..Y libre de mí se mueve..El papel de pura ausencia.  Será el estilo de José Agustín Goytisolo? Se amaban..era el tiempo de las primeras lluvias de verano y se amaban. Los días fueron como una larga cinta blanca que rodeaba sus cuerpos enlazados. Paso un año tal vez, y luego tres o siete Y todavía ellos se amaban muy directamente, Buscándose en la sombra de los parques, en los lechos furtivos. No hablaban casi nunca..Ella decía que la esperaban, que tenía miedo. Y él trabaja en la oficina y miraba el reloj, esperando la hora de volver a su lado nuevamente. Eran distintos y se amaban, él estaba casado con una rubia idiota, y ella tenía cuatro hijos  y un marido metódico y alegre que nunca la entendió. Se amaban en silencio, como cumpliendo un gran deber. Sus vidas eran diferentes, pero algo muy fuerte les unía. Algo… que quedaba cumplido en sus abrazos.  O a lo Emily Dickinson, dentro de los poemas que he entendido, el que más me ha sorprendido es este: I’m nobody! Who are you?..Are you, nobody, too?..Then there’s a pair of us – don’t tell!..They’d banish us, you know..How dreary to be somebody!..How public like a frog..To tell your name the livelong day..To an admiring bog!  O tal vez a lo Borges: Si pudiera vivir nuevamente mi vida, En la próxima trataría de cometer más errores. No intentaría ser tan perfecto, me relajaría más.  En todo caso, bienvenidas sean tus ideas y tus pensamientos, ahora que te presentas con tu blog ante el universo.  Los blogs… los blogs…., ahora esos son los lugares donde deberíamos buscar el arte de nuestro tiempo.  Nosotros no somos poetas, quizá solo llegaremos a ser escritores poéticos, diferencia que ya había establecido Emerson en sus Representative men. Sin embargo, quizá nuestro único consuelo esté en que al menos tenemos cierta capacidad de expresas lo que sentimos.  En todo caso es nuestra misión consiste en dedicarnos a escribir cosas iconoclastas, contestatarias y suprarreales (no uso el incorrecto término surreal), para lo cual debemos manejar un léxico infinito, combinado con toda suerte de modismos, aforismos y neologismos excéntricos y reveladores.  Que es lo que en realidad no lleva a escribir, no lo sé, quizá sea una manifestación diabólica.  En todo caso te deseo suerte Jherlly." 

Iván

*Yo, no soy buena escribiendo. Es más, no creo tener ni el estilo ni el talento de ninguno de los buenos y grandes  poetas de ninguna época, pasada, presente, o hasta venidera. Pero como todo en la vida, escribir escapa de mis manos. Y escribo por placer, porque no tengo otra manera de comunicarme, porque al hablar tartamuedeo; pero en mi mente yo vivo, yo creo, yo existo, yo puedo y sólo por eso las palabras se mezclan y expulsan lo que siento, como esto:

Estoy dormida, estoy despierta

Estoy perdiendo la razón

¿Que día se supone que es hoy?

Estoy perdida

Viviendo en mi imaginación

Soñando recuerdos que no existen

Palpando irreales

Estoy dormida, estoy despierta

Y no se el rumbo de mi partida

Veo las luces que se encienden

Pero el farol que me alumbra se apaga

Estoy divagando en los rincones de mi mente

Buscando, anhelando, tratando de encontrar

Pero no recuerdo que.

Y estoy dormida porque no logro abrir los ojos
Y estoy despierta porque puedo aún así caminar
Pero he olvidado mi porque

Se ha ido mi lumbrera, mi dirección

Y no veo tu mano,

Estoy ciega
Pero ya no de tu resplandor

Y dormida o despierta, aún no se la razón

Que me lleva a seguir

Y me he dado cuenta

Que no hay memoria de mi ayer

Quién soy o para que existo

Ya no se registra en mi mente

Mi corazón solo late por inercia

Estoy en lo absurdo de la desesperación
Sin nada que decir, absorta en mis pensamientos
Que ya no son míos, le pertenecen a alguien más

Ajena a todo lo que sé, porque ya nada sé

Mi alma se va desgastando

Los ecos de lo que fue no me atormentan

Pero tampoco me dejan vivir

Y sigo avanzando, esperando esperanza

Y anhelando salvación

Como quien busca agua en el desierto

El mío, se ha vuelto mas largo que el habitual

Sigo dándole vueltas, sin defender mi posición

Porque ya no tengo una, se ha vuelto ninguna

Como fantasma en plena oscuridad.

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